Los bichos
Rasca su lomo con brusquedad
tal perro ante el péndulo del carnicero
pero el arma es invisible para los habitantes del vagón
pues cada quien carga su nudo al cuello
a su manera
blue collar
white collar…
sacude la cabeza un poco mientras parpadea con fuerza sus ojos
la boca seca le fastidia
deshidratación crónica que trata de curar a punta de café…[¡qué imbécil!]
trata de mantenerse despierto
observa un hombre en frazada cadavérica
el mismo que con grotescas uñas
pelea con el mismo moco desde hace varios minutos…
cambia de angulo de visión
recuesta la cabeza en ese plástico color hueso
igualito a jaula de veterinaria
45 grados al norte
ve las promesas del mundo mejor
un grupo de estudiantes sostienen importantísimos manuales
sonríen y parecen tener interesantísimas conversaciones
el futuro no es problema para ellos
siempre y cuando sostengan el manual
siempre y cuando sostengan eternamente el manual…
desvío 30 grados al occidente
le piden a ella que sueñe en grande
¿para qué conformarse con lo natural?,
Lo artificial es grande, es ¡GRANDE!…
arrastra con violencia su mano por el rostro sudoroso
desfigurándose un poco, [porque la máscara le pesa]
observa de nuevo a su alrededor…
con sus almas en las manos
la colección de cuerpos vacíos incita al escrutinio
¿pues qué ha de importarles?
[habrán de estar conectados a la metafísica de sus realidades digitales]…
entonces lo ve a él
¿cómo no verlo?
mírale la boca
[¿le gustará succionar o lamer?]
[que importa]
[¿cómo puede este animal leer con tanta paz en este lugar?]
[ah, es extranjero]
Der Prozeß?…
– ah, sí, del escritor de los bichos…
– ese es Burroughs, marica…
– no, es el Franz…
– bueno, como sea.
contrae sus pulmones con fuerza
para aparentar respirar
observa al lector con rapidez
pues su parada está cerca…
[si tan solo compartiéramos jeringa]
lo que le haría ver…
lo que le haría ver…
