CSM
La ira reventándome el pecho
Frustración
Una pesada carga en los hombros
Esas hijueputas ganas de fumar
Heredadas y heréticas
El estallido en mi cabeza
Váyanse todos a la concha de su madre
O peor aún
A la de su padre
Si es que tienen
Culpa de nadie
De todos
No soy agua que fluye
Nada me resbala
Todo lo tomo personal
Por los siguientes cinco minutos
O media hora tal vez
Hasta que me de hambre
Y me recuerde lo fundamental de mi humanidad
No me hablen
Señora, ¿qué mira?
Ni me sonría
Váyanse todos a la concha de su madre
Por si no me oyeron la primera vez
